Gioconda Belli

Gioconda Belli (Managua, Nicaragua, 1948) és poeta i novel·lista. Vinculada a les lluites polítiques de la Nicaragua sandinista, forma part de l’Acadèmia Nicaragüenca de la Llengua i del PEN del seu país.

És autora de dotze poemaris, entre ells Sobre la grama (1972), Línea de Fuego (Premi Casa de las Américas, 1978), Fuego soy, apartado y espada puesta lejos (Premi Internacional de Poesia Ciutat de Melilla, 2006) i El pez rojo que nada en el pecho (Premi Jaime Gil de Biedma, 2020). La seua poesia, que es recull en diverses antologies i ha rebut nombrosos reconeixements, es caracteritza per rescatar i aprofundir en l’univers femení, reivindicant el paper de les dones en la societat i en la construcció de la cultura.

Les seues obres han sigut traduïdes a més de vint idiomes i es considera una de les escriptores de l’Amèrica Llatina més llegides arreu del món.

8 DE MARZO

Amanece con pelo largo el día curvo de las mujeres,
¡Qué poco es un solo día, hermanas, qué poco,
para que el mundo acumule flores frente a nuestras casas!
Desde la cuna donde nacimos hasta la tumba donde dormiremos
—toda la atropellada ruta de nuestras vidas—
deberían pavimentar de flores para celebrarnos
(que no nos hagan como a la Princesa Diana que no vio, ni oyó
las floridas avenidas postradas de pena de Londres).
Nosotras queremos ver y oler las flores.

Queremos flores de los que no se alegraron cuando nacimos hembras
en vez de machos.
Queremos flores de los que nos cortaron el clítoris
y de los que nos vendaron los pies.
Queremos flores de quienes no nos mandaron al colegio
para que cuidáramos a los hermanos y ayudáramos en la cocina.
Flores del que se metió en la cama de noche y nos tapó la boca
para violarnos mientras nuestra madre dormía.
Queremos flores del que nos pagó menos por el trabajo más pesado
y del que nos corrió cuando se dio cuenta que estábamos embarazadas.
Queremos flores del que nos condenó a muerte forzándonos a parir
a riesgo de nuestras vidas.
Queremos flores del que se protege del mal pensamiento
obligándonos al velo y a cubrirnos el cuerpo.
Del que nos prohíbe salir a la calle sin un hombre que nos escolte.
Queremos flores de los que nos quemaron por brujas
y nos encerraron por locas.
Flores del que nos pega, del que se emborracha,
del que se bebe irredento el pago de la comida del mes.
Queremos flores de las que intrigan y levantan falsos testimonios.
Flores de las que se ensañan contra sus hijas, sus madres y sus nueras
y albergan ponzoña en su corazón para las de su mismo género.

Tantas flores serían necesarias para secar los húmedos pantanos
donde el agua de nuestros ojos se hace lodo;
arenas movedizas tragándonos y escupiéndonos,
de las que tenaces, una a una, resurgiremos.

Amanece con pelo largo el día curvo de las mujeres.
Queremos flores hoy. Cuánto nos corresponde.
El jardín del que nos expulsaron.